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公主嫁出或夺回都由他做主，遣兵入西域，感受从胡骑铁蹄间射出的风，荒凉的，有些冷硬的，瑟瑟的胡风。此刻，他变成祁连山前勇猛的将，挥手斩千骑，一呵出万军的将军。战马前，苍天下飘飞着“汉”字战旗，日光照耀，他成为荒城的天子，西域之王。

他完全可以不去挥鞭，不临清流长啸，不站在青峰之巅对河川呼喊，不像一个起义领袖的激愤。他会安静地坐在唐朝的月光前，给我讲那些旧到泛黄的故事。但我会努力去听，听长安的夜笛一般，听夜半的捣衣声，听灞陵柳断，城隅泣音。

我和他，像两个静止的人，在月光下陈列着美好的尸体，灵魂却在对话。我崇拜他因而爱他，我将他想象成李白。仙一样的才子。

我因为崇拜而滋生了纯洁而纯粹的爱。我可以扮一个书童，替他递觞，替他研磨，替他在深更中守护那盏晃晃幢幢的青灯。

因崇拜我可以卑微。他若是流虹，我便作流影；他若是古柳，我便作飞絮。我可以温柔一如古时的女子。铜镜、胭脂、香袋、钗环，我可以化作青江中被月影打碎的水，丝丝缕缕，牵牵连连，荡开无数涟漪。

你看，一个女子看似痴傻的言语，说起来便无止无休。

这样的句子放在考卷之中，会否被认为是疯癫少女的征婚标准？当然，这是句没必要的废话。

我觉得年轻的孩子总有许多的梦。不分时间的发生，是怪离的夜梦也是白日梦。不少孩子将梦抽离生活，做自己幻想中那样敢爱敢恨，正义又果决的人，做主角。去拯救道德，拯救文化，甚至拯救文明。是现实中这样的人太少了？还是社会并不导向人们做那样爱恨、正邪分明的人？或者，是孩子们彻底的错，昏天暗地的错。错误认为正义总是极端的，不可退而求其次。也许这样解释后，那些做梦做到天昏地暗的孩子会更加现实一些。放弃那些被现实的风一刮就破碎满地的“无聊的梦”。txt电子书分享平台

我并非不谙世事的婴（2）

可不要忘记，诗人从不放弃任何一个梦境，再离谱的梦都可以变成一个有血有肉的句子，写下来，流传开去，然后教更多人去做更多离谱的梦。也许这做梦的人里会有一个两个也成为了真正的诗人，开始做自己离谱的梦。他们再将它们变成句子，用以感染若干陌生的灵魂。再流传，再做梦。被梦催生的新的诗人再去做他离谱的梦。写句子，流传，做梦，写句子……以此相传，中国的诗歌就活了几千载春秋。

有时我觉得诗人像是*的人。俯身拾英，然后在你不经意间说出一句令人震颤的诗。他信手拈来一句天成的句子，勾起你飞跃千年的复古情愁。让你想要看着他的瞳孔以还击他对你心灵的看穿──可我懦弱，从不敢去探视诗人的眼睛。那是一片禁地，丛生的野草荆棘，躺满横陈的半腐的白骨。那是一片幽暗的禁地，刮不进尘世里一丝喧嚣的风，何况是我污浊的目光。

在这样的时候，我又有些害怕诗人。害怕他轻视我的庸俗与庸碌。我灵魂的桎梏被架得太牢固，无法挣脱。我于是害怕诗人咄咄逼人的质问，我怕我百口莫辩。这一刻，诗人，我感觉我离你遥远。

但其实诗人从不如此。他至多是不理会我。他呷一口浓烈的茶，深沉地嗅着那蒸腾的白气，丝缕地，温柔地，深情地。仿佛嗅到深山中竹林的宁谧。他走出挂有清朝匾额的轩，到腊月寒天里轻嗅一枝淡梅的清远。他想到了远方，他想要去寻远方，可他没带上我。

于是，我又恨起诗人。忘却了从前所有崇拜。我拿起相机往返于我认为的远方，刻录得以永恒的定格。雪巅入雪莲盛放的凛冽，江南艳欲成精的桃花。从唐古拉一泻而下纯洁的水，一路唱着青藏原始的调，摇动转经筒一样从山巅泻下的清流。河水的倒影里，我看见微笑的诗人。他又变成那个月光前为我讲起故事的诗人。月光诗人。但当我微笑，他却倏忽不见。

如此这般，我就明晓了我灵魂的浊朽。我这辈子成不了诗人。注定。

我把梦都哭醒了。我又不是不谙世事的婴。我怎么就把如幻的梦哭醒了？我无非只能借月光万年如一的温柔，来慰藉我身不由己的怨叹。

我并非不谙世事的婴，我怎么把梦都哭丢了？

然后，我就试图忘记诗人的轮廓。他的眉目，他的弦音。他醉酣后的疾书，那些洒着酒兴，天然的句子。清水出芙蓉，天然去雕饰。句子我熟记于心，但人面却模糊了。

我在想，每读一首诗就如同爱过一次，我要有多疲倦？我倦了，于是我要入眠。但无尽的夜又让